A 1 del 1 del 2011

Es tarde ya bastante cerrada, y el día ha dado poco de sí por esta manía tan propia de dormir hasta las tantas. Creo que todos los primeros días del año son los más cortos, casi todo el tiempo que los vivo son oscuros, algo que, por otro lado, a los amantes de la noche no nos agobia demasiado.

Todo el mundo ha hecho sus promesas, sus propósitos, ha pedido sus deseos... Yo no he hecho nada de eso. El único propósito que tengo es vivir más según me apetezca, el único deseo es tener más tiempo para vivir según me apetezca, la única promesa, vivir.

Suena, tal vez, absurdo, cínico, apático, egoísta o hastiado. Seguramente sea todo eso y cualquier otro adjetivo que decidáis poner en la lista, pero, aún así, creo que la felicidad no es tan difícil de alcanzar, y la buscamos en los lugares en los que otros creen que se encuentra. La felicidad no (me) depende de vivir al límite durante unas pocas horas. No. Últimamente creo que la felicidad está en el viaje de ocho horas para ver una sonrisa, en las noches en vela delante de un libro en alemán que quizá nunca llegue a entender del todo, en las luces concretas y puntualizadas de las casas silenciadas de pasos inmaduros y en la cara de la gente que disfruta de cualquier manera.

Ayer, con un café sobre la mesa, en una conversación a dos voces, le decía a mi interlocutor que me acerco más a la absurda inmadurez adulta que a la vida que, socialmente, me correspondería por edad. No objetó nada.

Querido 2010 que desapareces, no me da pena que te hayas ido, porque si no te hubieras ido no podría llegar el año actual y con él quién-sabe-qué, quizás más Berlín, seguro más Alemania, tal vez menos gente y ciertamente más libros.

Después de cosas así la gente suele preguntarme si soy feliz, yo contesto absolutamente fiel a la verdad que sí, ¿y entonces? es la siguiente pregunta, y, como un tópico muy arraigado en la conciencia, repito la felicidad está en las cosas pequeñas (muy Piedrahita todo).